Discordia

El teléfono suena. Hay música que se va oyendo menos y menos en el departamento mientras el joven se aleja del aparato.
Voz de mujer: ¡Ve a contestar el teléfono!
Joven: ¡Esta bien, ya voy, ya voy. Perame a que se acabe la rola!
Voz de hombre mayor: ¡Cavernícola! ¡Escucha a tu santa madre, si no la tunda que te daré será por décadas y hasta en el tuétano te va a estremecer cabrón!
(Entre el griterío el resuene del teléfono se muestra intermitente, el joven se apresura al contestar y sin querer se tropieza con una silla que decoraba inestablemente el recinto)
Joven: ¡Pinche silla hija de tu madre!(El joven recoge de forma violenta el auricular alambico y de la misma manera contesta)
Joven: Bueno…si ¿quien habla?
Voz de mujer sollozando: Disculpe con Mauricio Regil Zúñiga
Mauricio: Dígame que se le ofrece señorita
Mujer: Disculpará si soy imprudente al decirle esto, y de esta manera tan fría. (Habla entre sollozos y sonidos de lagrimas) pero no se de que otra manera decirlo…
Mauricio: ¡Dígame pues señorita que es lo que pasa!
Mujer: Hay joven…lo que pasa es que su hermanita murió en un accidente
Mauricio: ¡¡¿¿¿Que??¡ (Mauricio se aturde y comienza a atisbar el cuarto con miradas intermitentes y desviadas, divisa en ese instante la foto de su hermana en un estante próximo a el)
Mujer: No quería informarle de esta forma, discúlpeme si me sobrepasé…fue un accidente, acababa salir de mi hogar y la atropelle con mi auto al momento de echarme en reversa…y no la vi .( La mujer resuena su llanto en el teléfono)iba con un grupo de niños y niñas, quizá eran 7 en total. Ellos me dijeron donde podía hablar(Mauricio solo respeta el silencio, su mente queda suspendida y con un movimiento casi inerte tomo el retrato de su joven hermana y a la mente le llega una imagen turbia en donde se petrifica al imaginar el rostro de su hermana ensangrentada)
Mujer: Joven, joven Lo siento muchísimo ( La mujer rompe en llanto terrible, las lagrimas inundan el auricular) perdóneme por favor, se lo pido muchísimo, perdóneme.
Mauricio: Pero….¿por que? ¿Que paso?( La mente de Mauricio comienza a titubear y a analizar la llamada )
Pensamiento de Mauricio: Pero ¿porque me buscaba a mi esta señora, porque no pregunto por mi mama?, ¿Porque es tan súbito esto? Nadie puede manejar tanta frialdad en aun asunto asi.(En ese momento se oye una puerta que se abre y al momento se rechinan las bisagras y los pasos de una persona se oyen en el departamento)
Voz de mujer infante: ¡Ya llegue Mama me trajeron los papas de Dieguito! (La voz se oye a lo lejos del recinto, como un eco y un espasmo de vida y consternación que le vuelven al muchacho)Voz de mujer joven: Jajajajajaja ( La voz resuena fuertemente del otro lado de la línea) Santa palomita que te dejaste engañar( Lo dice con voz dulce y despectiva a la vez) ¡Ya me la debías pinche Chayote, era la voz de mi prima ojete!¡Feliz día de los santos inocentes wey!
Mauricio: ¡No mames pinche Tania, con eso no se juega cabrona! (Inútilmente grita sus majaderías, del otro lado de la línea ya no había nadie)
Voz de mujer: ¡Haber si ya aprendes cabrón, tu hermana tuvo que venirse con uno de sus amigos, en lugar de que tu fueras por ella, y te pones además a platicar con tu amiga! ¡No mames escuincle, tú si estás cabrón!

FIN

Momentum Apocrifo

Mi buen hermano:

¿Qué ha si tu existencia? Jajaja. Yo se que te ha ido bien acabo de verte hace unos dias, realmente no habría razón lógica para escribirte a tan poco tiempo de ausencia, pero se mejor que nadie que te interesara lo que estoy a punto de relatarte.

Hace unos días estuve envuelto en una situación bastante curiosa. Visité, no se porque motivo, un circo, de aquellos viejos circos, no uno francés o chino. Fue un circo de aquellos malolientes y llenos de excentricidades fueras de esta tierra. Al sentarme en una de la butacas y atisbar el espectáculo introductorio en el que los payasos entran y hacen sus peripecias y graciosadas al momento en que se anuncia en el altavoz ( Se escucha una voz típica de estos lugares) el programa del circo. Me concentro en ese instante y comienza el espectáculo.

Comienzan los malabaristas, mientras los elefantes caminan y rodean un aro de fuego y un payaso en una diminuta motocicleta se desliza por una rampa y salta por el aro incinerado. Todos se doblan de risa. La gente es la clásica, familias completas, en donde solo falto el perro. Me doy cuenta que soy el único solitario. La gente aplaude y se levantan de sus asientos mientras se anuncia la entrada de las trapecistas traídas desde Centroamérica y sorprenden sobremanera al público atónito ante sus maniobras que desafían la muerte. Es en este momento en el que recuerdo aquel poema secuencial de Emilio Pacheco, el de circo de noche, y comienzo a sentirme parte del circo.

Al dejar el circo, eran alrededor de las 8 30 pero se sentía mas tarde. Camine sin intermitencias hacia mi coche del estacionamiento, saque mis llaves y comencé a voltear a mí alrededor para observar si se encontraba el cuidador de los coches y dueño del estacionamiento para pagarle lo debido. En ese instante una silueta alta se me postro detrás y me dijo una serie de palabras que no comprendí, pero no me voltee, solo saque mi cartera para dársela cuando llegó otra figura por enfrente que no alcancé a divisar por tratar de darle la cartera al otro sujeto. Cuando me di cuenta, fui agredido con dos bofetadas de una pistola por el tipo que estaba enfrente y me tiro al suelo. Comenzaron a gritar y a golpearme mientras yacía aturdido y vulnerable en la tierra húmeda.

Cuando me recupere del estado inconciente percibí los dolores terribles que me llegaron a la medula. Entendí entonces que los tipos no solo me robaron la cartera, sino también el celular, la chamarra y el reloj que siempre odié. Me levante y lo primero que vi fue el espacio vacío que previamente ocupaba mi coche. Exclame majaderías y me dirigí a tomar un taxi, ya que mi casa no estaba tan lejos. Al caminar por el pasto del grandísimo estacionamiento, me perfile a la casilla del cuida coches para reportarle del robo del que había sido victima, pero no estaba ahí.

Conforme caminaba, con tristeza y orgullo corrompido, recordé el final del poema de Pacheco, aquel suceso mío me había echo entender el final trágico del poema, en el que el dueño del circo habla. Entendí por fin que era lo que decía en forma de metáfora:

“La vida solo avanza gracias al conflicto.
La historia es el recuento de la discordia
que no termina nunca.
El zarpazo bestial es tan humano
como la desentellada.
El heroísmo autentico seria
entender las razones diferentes,respetar la otredad insalvable,
vivir hasta cierto punto en concordia,
sin opresión ni miedo ni injusticia."
“Pero entonces, señores, no habría Circo,
no habría historia ni drama ni noticias.
No estaría bajando esa cuchilla
que ahora mismo cercena mi cabeza.”

Mi buen hermano, el acontecimiento me ha dejado marcado.

MGM

without translation

Radhames:

Nunca comprendí el cuento que me mandaste. Estoy sobradamente seguro que lo habrás robado, o lo transcribiste, y la verdad no quisiera parecer irrespetuoso pero no es posible que hayas escrito algo así. Soy tu amigo, lo sabes, vamos de juerga y platicamos sobre temas lucidos (o al menos así lo creemos), mas al conocerte tan bien, mi querido amigo, se que tu no pudiste haberlo escrito; discúlpame por mi imprudencia, pero yo se mejor que nadie que escribes cosas muy interesantes e incluso has elido cuentos y ensayos en los que me he perdido por días, pero seamos honestos, el cuento que me diste es una pieza sublime y me gustaría que me confesaras el nombre del verdadero autor de esta obra maestra. Quizá te aturdas y me repliques porque me pongo en este estado de tanta intolerancia y que probablemente te separes de mi, dejemos de ser el núcleo compacto y que nuestra amistad de años llegue a su fin como muchas otras en el medio (mira que arrogantes somos, apenas si podemos escribir ya nos sentimos parte del medio) pero refiero eso a sentir esta mentira tan nefasta de tu parte y que me niegues la verdadera procedencia del cuento. Has de saber amigo, que en la ultima parte del cuento a Kurt Luric, cuando tiene el sueño sobre su muerte y se da cuenta que el fue el que mato a todos los integrantes de su escuadrón. Y después vuela hacia oriente y en el momento en que encuentra unos manuscritos en la humilde cabaña de la señora de los ojos inyectados y solo con dos brazos, encuentra el siguiente palíndromo: Satan ocillate My Metallic sOnaTas. En verdad me gustaría que me lo explicaras si es que lo comprendiste, porque de algo de lo que estoy seguro es que esa frase es la que controla toda la narración del cuento. Estoy muy ansioso porque respondas mi carta, porque es la décima segunda que te envío, mi mente estallara porque no concilio el sueño al quedarme en vela por noches y noches. Escúchame Radhames, la tapa de mis sesos esta a milésimas de impregnarse contra la pared.

MGM

Sobre teatro

Los figurantes

Es una obra en el que el publico mismo es participe en la trama, en la que los personajes no son personajes y en donde el contexto de la obra apenas se percibe. Ya que esta obra es acerca de una rebelión a medio acto, donde un grupo de actores amateurs,” Figurantes” se ven abatidos por su trabajo que no es glorificado como el de actores de verdad. Los figurantes relata los sucesos cuando en una época renacentista, en la que diversos personajes que incluyen: Monjes, bufones, doncellas, nobles etc. Se dan cuenta de que el medio teatral los hace menos, los reduce a simples figuras, herramientas mediocres, y en plena escena se revelan, dejan de actuar y se convierten en fardos humanoides, no son personajes de la obra, no son actores, simples espasmos de un relato confuso e intermitente. El publico es parte de esta historia en la que es severamente criticado, por ser lo inquisidores de todo. Somos los que proclaman quienes son los buenos actores y quienes son simples figurantes. La obra es una periferia de humor y chistes estéticos. La historia va mas haya de una historia de principio a fin, sino es una carga continua de monólogos, en la que los personajes muestran sus aflicciones e incertidumbres. El ritmo es fugaz y se produce con picardía y mordacidad. Los sucesos de la obra son aturdidores y a la vez nos hablan de una sátira hacia la rebelión y el porque de la misma, en la que no se comprende porque se revela la sociedad, y que las angustias personales nos llevan poco a poco al estallido. Aquella escena frenética y graciosísima en la que todo el elenco se desprende sus prendas para quedar únicamente en ropa interior, a excepción de los monjes que quedan completamente sin prendas, que se trataría una alusión a la misma iglesia católica. En si la obra nos lleva en un discurso simple, en el que un pequeño grupo de acores, simples figurantes, se rehúsan a hacer lo que mejor saben: ser simples sobras de lo que no son, verdaderos actores.

Cepillo de dientes

Dos personajes, una pareja, corriente y común. Un matrimonio disfuncional que se ve arraigado por una cantidad inmensa de conflictos. Una relación que raya en lo bizarro y en lo demencial. La obra comienza cuando el esposo llega un día del trabajo, y su esposa comienza ha gritar sus debidas reclamaciones de la miseria de su vida. En la obra podemos sentir una tensión temible que se transforma en una parábola para nada exagerada de la vida como pareja, de la cultura del matrimonio y de cliché “Hasta que la muerte nos separe”. Los 2 personajes que cubren el escenario a lo largo de toda la obra, son dos mundos truculentos y distintos que chocan al comienzo de la obra, y con eso se lleva a la discordia sexual de este matrimonio. Los personajes, con humor y diligencia exponen a su pareja las angustias y adversidades en que viven. El relato llevado por el conflicto nos permite divisar el problema rotundo de este matrimonio, y atisbamos los estigmas que cada uno de los personajes.En un momento se confiere a un rompimiento, y de forma violenta se representa en el escenario un acto de copulación entre los mismos. Y con esto se contemplo lo efímero de su conflicto, de la voracidad de sus propios disgustos y se considera que no se rata sobre un conflicto entre ellos, sino es sobre la discordia interminable que liban a solas y que ese trance los hace consternarse de la vida que escogieron: la del matrimonio.

EL COLMO DEL CLICHE

Personajes:
Chulos
Oso
Pavo
Jiman
Mamado
Troll
Esclavo
Escena 1 (Platicando en la base del N)(Comienza la escena en una banca en la que están platicando un grupo de jóvenes excéntricos pero totalmente familiares para la institución)(Llega Jiman al atisbarlos desde lejos y observa sus risas y movimientos caóticos)Chulos: Que pedo Jiman , porque llegando a estas horas,¿ Te empedaste otra ves y te sacaron cargando de barril jajajaja(Los que escuchaban comparten la euforia y la burla)Jiman: Pues ya ves pinche chulos pelos. ¿Que hacen? Echando mierda un rato supongo.Chulos: Pues aquí sentados en la base, tirando mierda como dices, viendo algún buen rabo.(Lo interrumpe el oso)Oso: Tirándole mierda el troll( Se oyen risas entre los presentes)Troll: chinga tu madre wey ( Y usa un movimient0o violento de brazo atentando al oso)Oso: ¡Ahhhh no mames pinche troll ya vas a empezar de cavernícola!Pavo: Ahhh pinche nigeryus( Se repiten risas del grupo)Jiman: Bueno , eso ya es de cajón, tanto tirarle mierda al troll , como que se ponga de cavernícola. Es un verdadero cliché.( El Jiman toma asiento despues de unas reclamasiones del troll y se sienta en un extremo de l base)Jiman: ¡Puta!. Esos cabrones de primer semestre ni dejan sentarse a gusto. Ya nos invadieron.Pavo: ¡Si pinches morritos ojetes, ahorita me los voy a chingar a todos!. Déjame que me encabrone mas y ya voy.Oso: Cálmate pavo que tu estas igual a esos morritos ehh(Las risas se repiten)Pavo: ¡síguele ehh pinche yogui!Chulos: Y que pedo Jiman, como te anda yendo en este nuevo semestre mierderoJiman: Pues leve wey, si están chidas las clases. Salvo una hija de la chingada que me da química, que me dio en primer semestre. Es bien cabrona la vieja.Chulos: Pues dile al troll que la asalte para que no se pase de vergueraJiman: jajajaja(El troll se levanta violentamente y finge una pose de enfrentamiento)Troll: ¡¿Qué dijiste mijo?!Chulos: Cálmate pinche troll(El troll se rie y se voltea)Troll: Oye oso Acompañame por un cigarro ¿no wey?Oso: ¿Vas a invitar?Troll: Dejame ver (busca meticulosamente en su bolsillo y saca una cantidad de monedas, las revisa)Troll: Si tengo wey, vente vamos(El oso se levanta con auge fatigado y se perfila junto con el troll a alejarse del grupo)Pavo: Mira ahí viene el mamado(Las 3 personas divisan al mamado que viene caminando rumbo a ellos)Chulos: Que pedo mamado, ¿y tu látigo?Mamado: Chinga tu madre (Llega y saludo a cada uno de ellos)Chulos: ¡Pues esque no mames wey! Primera ves que te veo solo.Pavo: lo soltaron un rato para que caminara(Se oyen risas )Chulos: Me cae. Le dijeron: “¡Orale cabron¡ ¡a chingar a su madre¡”Mamado: jajaja, no mames wey. Tambien al Jiman ya lo mostrean gacho.(Todos atisban a Jiman y se doblan de risa)Jiman: No mames wey. Si yo si estoy por aquí siempre wey, a mi no me monstrean wey.(Se repiten las risas burlonas)Mamado: Camara weyes luego nos vemos porque tengo que ir a resolver un pedo muy choncho (Se despide de ellos)Chulos: No mames mamados, ves wey, ya te mandaron la “Fany señal”(Comienzan las risas y el mamado no dice nada, solo se aleja por el pasillo)(Jiman revisa la hora de su celular)Jiman: Ya son las 5 wey, yo creo que ya me voy porque tengo con la pinche vieja esta de químicaPavo: Calmate Jiman, de seguro ya vas a que te mostreen así como al mamadoChulos: jajajajaJiman: No mames PavoChulos: Mira aquí viene esta mamada(Se aproxima el esclavo hacia ellos)Esclavo:¡¡¡Chuuuuloosss peelooss!!!(El esclavo saluda a los presentes)Chulos: Que pedo negro ya te termino de dar el valerio y el gil por detrás(Se escucha risas)Esclavo: no mames. ¿Y esos weyes?Chulos: Fueron a picotearse un rato también. jajajaja. Según iban por un cigarro pero ya fué hace como 10 minutos.Jiman: Oye si wey. Pinche troll ha sido chile de varios: del wapo del oso, del esclavo(Se doblan de risa)Esclavo: sss. ¿Y tu que pavo? (Lo mira desde arriba con desden y burla)Pavo: Pues aquí nada mas juntándome con estos pendejetesEsclavo: No mamesJiman: Sale ya me voy wey. Ya llego mi maestra.(se despide de todos angustiosamente)Chulos: Camara wey haber cuando nnos hechamos una platicaPavo: No mames yo ni tengo clases ahorita weyEsclavo: Yo ni voy a entrar weyJiman: Sale cabrones.(La silueta de Jiman se aleja y entra en su recinto)
Fin de escena

Nota: Los personajes aquí vistos, tanto sus líneas como peripecias, son parte del recuento de diversos personajes que conservo en mi imaginación y solo pueden ser utilizados con fines de redacción de ficcion. Cualquier similitud con la realidad es pura coincidencia.

Taciturno

Mí querida Madre:

Si bien puedo mencionar con fervor y sin angustia los sucesos transcurridos hace más de una década. En circunstancias mejores me seria imposible escribirte ya que mi mente no respondería de manera lucida, se quedaría trabada y entorpecida en una transición mundana de pensamientos obsoletos. Tengo pues que agradecer la miseria, la pobreza y la sensación turbia que aturde mis ideas y mis enigmas. Los sucesos pasados me han hecho recordar con dulzura, la felicidad y la esperanza con la que vivía enajenado en los buenos tiempos. Fue entonces, hace 2 semanas cuando vi por primera ves la representación de una obra teatral de trascendencia en tiempos de antaño. Y fui cautivado enormemente por la periferia inexacta de secuencias e instantes majestuosas de mencionado drama. Mas no fue del todo magistral: Errores sobrados, actuaciones excéntricas y nada creíbles, modificación inesperada del guion, escenografía pobre. Además de que la obra fue súbitamente interrumpida por la ráfaga de fusiles que azotó en la muchedumbre y dejó absortos a los espectadores del teatro incinerado. La obra si mal no recuerdo era “Esperando a Godot”.Ahora querida madre, es probable que te haya dejado con el pendiente sobre mi estado. No tengas porque. Mi salud es afable y mi mente centrada. Tengo que proseguir con el propósito de la carta. Quiero decirte mi santa progenitora de que al momento de divisar el alto último de la magnánima obra y justo antes del horrendo asalto al recinto, comenzaron a brotar lagrimas en el rostro de tu hijo primogénito. Mas el llanto no se produjo por los acontecimientos ya antes mencionados, sino se trato en exclusiva de una añora miento profundo y doloroso.Mi mente estremecida y frívola comenzó un arduo proceso de recordar la causa inefable del llanto. Los azotadores que irrumpieron el hermoso acto artístico comenzaron a gritar y a disparar a quemarropa. Fui tomado por atrás por uno de ellos, me tiró al suelo y me escupió en el rostro, y con un fugaz movimiento contraje un disparo en el brazo y un azote de fusil. Mi mente ignoraba con una actitud taciturna al frenesí que se desencadenaba fuera de ella. Mi ser- mi mente- se perdió sin preámbulos en el pensamiento y el añoro.Madre, puedo predecir que al leer esto te veas estremecida por el instante en que te venga a la cabeza esto, pero no te preocupes, mi mente esta sana y eso es lo único que importa.Como decía, me entretuve pensando más en el recuerdo que en la algarabía y el embrutecimiento de los ejércitos. Comencé la función, inmune al exterior, de recordar aquellos días en los que me llevabas a regañadientes a esas obras que se aparecían espontáneamente en tu escuela. Me llevabas, yo enojado, tu contenta. Pero al momento de entrar en escena los personajes tan excéntricos, me estremecía y se me suavizaban las venas. Mi curiosidad se limitaba a atisbar sin pesadumbre la obra, las actuaciones, el inmundo teatro de escuela era sitio de alumbramiento artístico y de una liberación juvenil tan hermosa que solo por fuerzas no me solté a llorar. Me quede boquiabierto de aquella vez en la que una joven se desprendió totalmente de sus prendas y tú y yo sorprendidos nos volteamos a ver y nos doblamos de risa.Cuanto añoro esos días que ya no están. Cuanto añoro el tiempo que se ha esfumado y con cuanta ternura recuerdo los días felices entre tú y yo, mi querida Madre. Cuanto desearía salir de esta patria tan llena de intolerancia y conflicto, desdeñoso y radical que me ha tumbado mis sueños y aspiraciones, mis escritos y mis divinidades. Mas no temas mi señora madre, porque llegará el día en que todo esto termine y mi alma regrese al interior de su dueño.Mi carta pues, tiene una pena. Noticia terrible que no me alegra confesar. Mi querida madre: Nunca mas volveremos a vernos, mi lugar no es aquí y tampoco esta haya contigo. Mi espíritu no es salvaje ni volátil. Pero deje el hogar por una razón: Sentir el dolor y la angustia, el temor y la miseria. Para convertirme en lo que quiero ser, tu cálido semblante me estorba, me turba. Dejarte fue lo más difícil de mi existencia, y te llorare todas las noches, mas no quiero que tu lo hagas por mi. Se quien eres madre, visita el teatro, lee libros, diviértete en tu tiempo. Tu hijo estará ahí o quizá no. Porque lo que quiere este hijo tuyo es una apreciación mas trascendental, mas sublime.Mi pluma se desvió muchísimo, mi recuerdo me ha hecho derramar lagrimas, por lo que debo confesarte algo. Nunca leí “Esperando a Godot”. Se que tu bondad no vacilará en perdonarme.

MGM

RESIGNACION

El sanguinario, el versátil, el trotamundos, el literato, el sofocador, el alegre, el divertido, el cruel, el lucido el sádico, el …….
Estaba rumbo a mi casa, el camión avanzaba, por la gran vía. No había sido un buen día. Desde que llegue al colegio me sentí emergido en un mundo incoherente, camine por el pasillo del edificio M, creando mi propio infierno mental.
.
La desesperación pasaba como un hedor espantoso, la triste y banal vida mía era sofocada por un grupo de jóvenes que en ese momento me parecieron intrascendentes, casi como fantasmas. Podía oír sus conversaciones me trastornaban sus risas y voces. Era un sentimiento abstracto, que se había repetido en más de una ocasión.

Al llegar a ese recinto mundano en donde se inundaban las perspicacias y chascarros, me sentí desamparado. El sentir lo podría relacionar con la llegada a un funeral. El pesame era para la muerte de mí ser, o al menos eso podría parecer, pero al analizar, más bien era como si yo fuera el muerto, en el sarcófago, el cristal distorsionaba los sonidos, las voces, las risas en el festejo fúnebre.

Por varias ocasiones, se me pregunto si estaba bien. ¿Que era lo que tenia? Yo como buen samaritano respondía con la realidad. “Nada”. Y creo que era verdad, no tenía nada, no era nada, la nada era más que yo. Pero, ¿Que se le va a hacer?

Unos días después un amigo mío, o alguno de los que habían sobrevivido a los malestares de mi miseria, me dijo que había escrito un cuento, algo que le había salido en una conversación del Messenger. Me pareció interesante, había leído algo de su obra, que mas que nada eran ensayos, bastante buenos. Por eso fue tan agradable saber que leería un cuento para variar.

Comencé a leer el cuento, sin antes leer las recomendaciones del autor que se encontraban en la recepción virtual de la bandeja de entrada. El formato inusual fue lo primero que note, pero eso era normal, la longevidad del relato me impresionó, lo que causo aun más emoción. Y entonces comencé con la lectura del texto.

La estructura me pareció interesante, pero para ser honesto no entendí muy bien algunos de los diálogos hasta que recibí una explicación posterior de mi estimado compañero. Al finalizar la lectura pasaron diversas cosas por mi mente, todo concorde a las incidencias de esa semana. Se sentiría un poco torpe si lo explicara así como así. Con lo que es preciso remarcar una reseña con un formato mas adecuado:

“Sin Titulo”

Una historia puede narrar diversos acontecimientos, debería decir que el cuento que acabo de leer es una obra que si bien podría parecer carece del peso de otros literatos, es una falsedad. La obra sin titulo de Medina Pérez es un portal a más allá de lo significativo. Contado desde un ángulo en parte infantil, pero con factores influyentes de la adolescencia, como el noviazgo y la vida con la familia.
En este pequeño relato se nos impone un suspenso que inesperadamente nos engancha. Comenzando con simbolismos abstractos, y el cuento va corriendo por si solo con un lenguaje simple y una imagen colorida.
El relato desborda con un final imprevisto, y en este momento el cuento deja de ser un simple relato de verano para convertirse en una imagen mas drástica de la margines y miseria, o al menos esa es i interpretación.
Pues es bastante sosa la revisión, a causa de las facultades literarias de su servidor, pero creo que logro desenvolverme bien con los puntos que quería destacar.

Fue un verdadero alivio el relato, degusto bastante, me provoco cierta angustia en parte, pero creo que es solo exageración mía. Realmente aprecio la buena literatura, y a pesar que no soy gran analista de ámbitos literarios, siempre es bueno dar una critica a los diversos autores ya sean grandes y lucidos escritores internacionales galardonados con premios Nobel, o escritores nacionales reconocidos en muchas partes, o simplemente gente que nos rodea como un buen amigo y pensador. El sanguinario, el lucido, el sádico, el violento, el intelectual, el sofocador, el trotamundos, el gracioso, el escritor, el feliz, el amigo….


MGM
Tu buen compatriota